Пока горит огонь
Чужое мнение давит, забивает, как гвоздь в стену,
Заставляет стоять на месте, надев на глаза шоры,
Чужих моделей мира... Но пока жива лира — знай себе цену,
Делай, как считаешь нужным, пустота не влечёт споры.
Ждёшь одобрения? Зря. Их правила — зыбкий берег,
Сломаешь вёсла о скалы, но не найдёшь в себя веру.
Из нитей чужих убеждений не соткать ткань в меру,
Шей по своей мерке — свобода не терпит торга.
Времени тёрка сотрёт идолов, их маски падут на сцене,
Но голос внутри не смолкнет, даже в холодной тени.
Не жди, пока мир решит, кем тебе быть с их точек зрений —
Ты автор, творец, гений, а не тень чужих мнений.
(Я — не тень чужих мнений.)
Не говори, как мне писать — перо замрёт в руке,
Чужой совет — как палец на курке, как на глазах ладонь.
Когда диктуют строки — сгорают слоги, как свеча в ночи,
Молчи, дай мне дышать, пока горит огонь.
Слоги лягут в строку, строки — в структуру трека,
Гласные, согласные, несогласные вставать в строй — к стенке!
Долбит бит, диктует ритм, ритм формирует слог, хук,
За звуком звук, за шагом шаг, пока не лягут в блок.
В начале было слово, слово родило флоу,
Ручьи флоу впадут в реку, что течёт по треку.
Волны бьют о берег, качают колыбель песни,
Проблески зари добавят яркие штрихи в стих.
Шум стих. Лишь сердца стук в такт музыке.
Мы связаны тонкими узами, хрупкими звуками.
Музыка — как река в пустыни, даёт мне жить.
Перо в руках — весло, что помогает плыть.
Не говори, как мне писать — перо замрёт в руке,
Чужой совет — как палец на курке, как на глазах ладонь.
Когда диктуют строки — сгорают слоги, как свеча в ночи,
Молчи, дай мне дышать, пока горит огонь.
Пока горит огонь, пока рука дрожит,
Строка бежит по бумаге, в тумане путь лежит
К финалу... Перо жжёт руку, играет трек по кругу,
Звук к звуку, слог к слогу... Звук к звуку... Звук к звуку...
Не говори, как мне писать — перо замрёт в руке,
Чужой совет — как палец на курке, как на глазах ладонь.
Когда диктуют строки — сгорают слоги, как свеча в ночи,
Молчи, дай мне дышать, пока горит огонь.
