Жужжит!

Комар, как «Мессер» над телом кру́жит,

Стальное жало вонзить поглубже

Желая. Смерть не пугает, идёт

В атаку, чтоб крови алой

иску́шать мёд.

Прицел.

Бросок.

Укол.

Хлопок.

— Убит?

— Нет, цел!

— А зол?

— Жужжит!

Второй заход на круг, страх не о нём —

Желанье жить сильней шлепка газеты.

Он, как солдат со стареньким ружьём,

Погибший за секунду до победы.

Я не убил. Я лишь поставил точку

В конце строки, где нет других дорог.

И понял вдруг, что ты, летя, был точен

В том, что не знал: наступит ли твой срок.

А я? Я знаю. В том и есть мой рок.