Разрез времён

Вдоль лоскутного леса по пыльным плитам плетусь в лето. Липкая тень нерешительно прячется за столбы, как загнанный кот. Она, как и я, продрогла в дороге. Увы, без света ей жизни нет, как и мне… Оттого, видно, вместе мы.

И воздух густеет, как мёд, в хрустальном сосуде марта. И вечер спускается сизый. За заспанным полем пятно — не солнце — небрежный мазок алой краски, как рана, поставленный кем-то на стлевших небес полотно.

И тянется путь, словно нить, опутывая траншеи проталин, сшивая пространства разорванный холст в разрезе времён. Нет, это — не нить Ариадны, но просто петля на шее плешивой зимы, после смены сдающей свой пост.

У небесных колонн я замру. И тень обернётся внезапно не брошенным зверем, но вещим и строгим немым. Раз тень впереди — значит, небо не знает заката, пока оно дышит в затылок сияньем прямым.

И незачем в лето тянуться, ища за морями тот призрачный отблеск, что скрыт у чужих берегов — былое отсечь — Достаточно просто — застыть, поменяться ролями с собой обернувшимся. Свет спорит с мглой облаков.

Он бьёт из-за плеч, он — основа, и стержень, и свита. Тень шепчет об этом, сбивая шагов звукоряд: что истина — рядом, что дверь не на ключ, а открыта, и путь твой — не бегство, а страх оглянуться назад.