Точка
Комар, как «Мессер» над телом кр́ужит, Стальное жало вонзить поглубже Желая. Смерть не пугает, идёт В атаку, чтоб крови алой искушать мёд. Прицел. Бросок. Укол. Хлопок. — Убит? — Нет, цел! — А зол? — Жужжит!
Второй заход на круг, страх не о нём — Желанье жить сильней шлёпка газеты. Он, как солдат со стареньким ружьём, Погибший за секунду до победы.
Я не убил. Я лишь поставил точку В конце строки, где нет других дорог. И понял вдруг, что ты, летя, был точен В том, что не знал: наступит ли твой срок. А я? Я знаю. В том и есть мой рок.
Интроспективное стихотворение о смерти, судьбе и внутреннем мире через образ комара.
Читайте также
Говорят, что время лечит…
Говорят, что время лечит — Врут, наверно, я не верю. Много лет прошло с той встречи — Тот последний дивный вечер, Вечности родивший всходы… Расставанье на неделю Обратилось мглой на годы. Нагоняет ветер тучи Черные, как смоль. И следом Дождь холодный и колючий Бьёт в глаза. Песок зыбучий Памяти сжи…
Долина шести соток
Снег белый, больной, обрюзгший под Солнцем первым. На троне зима засиделась. Лужи коркой покрылись. В доме напротив дымятся трубы — дым белый, как снег на крыше. Март целовал весну в губы, но получилось ниже. Снег белый, холодный, колючий — за тучами солнце скрыто. Мир леденящий, жгучий, как битая…
Разрез времён
Вдоль лоскутного леса по пыльным плитам плетусь в лето. Липкая тень нерешительно прячется за столбы, как загнанный кот. Она, как и я, продрогла в дороге. Увы, без света ей жизни нет, как и мне… Оттого, видно, вместе мы. И воздух густеет, как мёд, в хрустальном сосуде марта. И вечер спускается сизый…