4 записи
По гранитной плитке тротуаров — терпеливой, равнодушной, старой — плетусь куда-то я, вплетаясь в этот город, как нить — надорван и распущен. По кругу бесконечному бульваров, по пёстрым лоскутам листвы опалой, пыльной, ленной. Ливень — львиной лапой мокрой…
Он одинок. Не ведая о стае, Скользит в саду, как трепетный челнок. Он пьёт нектар, бессмысленно мечтая Сберечь его на самый долгий срок. Он строит дом из запахов и света, Зовёт теней за вымышленный стол. Но в пустоте безжалостного лета…
Вызываю Землю! Вызываю Землю! Замерзаю внемля! Земля! Земля! Земля! А я?… В иллюминатор, в выпуклую линзу, где чернота бездонней, чем любой ответ на крик, я видел, как Отчизну…
Одиночество — его высочество, отчаянно всё чаще в гости просится — на чай оно. Заходит молча, открыв отмычкой дверь, кладёт на плечи руки, давит шею туже. Терзает душу, будто дикий зверь. Его разрушу…
